Dúvida sobre o autor.

31 de Julho de 2013

De todas as injustiças da existência, nenhuma é maior do que não saber quando vamos morrer, talvez seja proposital, para que assim possamos enxergar, cada dia como uma oportunidade única, porém, não é assim que vivemos, muito pelo contrário, fazemos planos como se os amanhãs fossem quase que infinitos, quando na verdade, não temos nem o controle, e nem a certeza do próximo minuto, do próximo segundo, do próximo expirar.

 

Que significado pode ter uma existência frágil, tão perene, tão curta, que sonhos podem ser construídos em terreno tão insólito, que lógica trágica essa que nos torna um mero banquete a ele, o verme conquistador, o sonho que não contagia, a palavra que não foi dita, a declaração de amor que não foi exposta, tudo é banquete, o arrependimento, a culpa, a mágoa, tudo banquete, só as pegadas ficam junto a dezenas de espaços vazios, na mesa, na cama, no sofá, no armário, o vazio vai tomando conta de tudo.

Muito tempo depois descobri essa música, Naquela mesa, e hoje acho que ela conversa com esse texto. (01/07/2021)

 

La Plage

# TRATAMENTO 3

Nas férias escolares uma das coisas que eu mais gostava era jogar fliperama, tinha um lugar, perto de casa, com vários, e eu ia caminhando até lá, eram uns 30 a 40 minutos de caminhada, e passava a tarde jogando, Cadilac Dinossauro, Mortal Kombat, Capitão Comando.

Mas houve uma dessas tardes em que tudo mudou, algo terrível aconteceu, estava eu em uma partida de Street Fighter, jogando com o Blanka contra o Honda e eu estava indo muito bem, dominando a situação, quando a máquina começou a apelar e a dar aquele golpezinho de mão chato da porra a toda a hora, e eu que estava indo muito bem na partida fiquei na alma, foi nesse momento em que eu armei a virada do contra ataque no choquinho, que uma bomba explode dentro do meu estômago, imediatamente meus olhos se arregalam, um suor frio me desce pela espinha, e minhas nádegas se contraem como uma boca sem dentes chupando limão, eu perco a partida, que aquela altura já não me interessava em nada, e começo a fazer um mapeamento mental, naquela época não existia waze, mas era algo parecido com isso que se passava em minha mente em busca de um banheiro, após um rápido processamento chego a conclusão que o melhor era ir pra casa.

Começo a caminhar, não tinha como ir de ônibus, já tinha gasto o dinheiro da passagem no fliperama, no começo é uma caminhada lenta porém confiante e firme, dez minutos depois eu andava como se não tivesse articulação nos joelhos, eu apertava tanto as nádegas que dava pra quebrar uma noz, nisso já havia anoitecido quando eu paro enfrente ao hotel La Plage, e faço uma conta mental simples, que é distancia que falta, vezes a velocidade possível de segurar a merda, o resultado era óbvio, eu ia chegar em casa todo cagado, e foi ai que um anjo no céu sentiu pena de mim, um anjo barroco provavelmente, o Hotel La Plage  ficava em frente a praia, em uma esquina de rua menos movimentada, essa rua lateral estava com os postes apagados, e toda a lateral do hotel era rodeada por uma cerca viva alta, eu entrei nessa rua, "arrudiei" a cerca e vi aquele trecho de grama fresca, e virginal, com a cerca viva servindo de biombo, ou seja era tudo perfeito demais, e ainda por cima tinha uma mangueira dessas de jardim no chão, olha, só faltava eu cagar em cima de um bilhete de loteria premiado de tão perfeito que era.

Vendo que aquilo não se tratava de outra coisa se não uma mensagem de deus, dizendo pra mim, vai meu filho, se livra desse filhote de urubu que tá bicando a sua cueca, eu nem hesitei, prontamente me agachei no escuro, ansioso por cortar o rabo do macaco, aliás esses nomes pra quando se vai ao banheiro são ótimos, largar um barro, passar um fax pra Boston, esse já tá desatualizado, que ninguém mais manda fax, tem outro que é maravilhoso, colocar a Alcione na hidromassagem, porque o apelido da Alcione é marrom, ó que coisa escrota.

Mas voltando, quando finalmente o meu momento de adubar o solo chegou, com as calças já chegando na altura dos joelhos, uma luz se ascende atrás de mim, e eu vejo que estou enfrente a uma imensa janela de vidro, dessas que só se vê quem está por dentro, percebo que estou de frente a vidraça que dá pro salão de jogos do hotel, eu olho pra trás ao mesmo tempo que me jogo pro lado, que nem um goleiro de seleção, só que sem calças, me arrastando em direção ao escuro, me levanto e saio andando, como se nada tivesse acontecido, e depois de uns 3 minutos, percebo que a vontade de cagar sumiu, simplesmente sumiu, eu fiquei até na dúvida se na verdade eu não tinha cagado tão rapidamente que nem senti a merda ir embora, o fato é que o cocô se desmaterializou dentro de mim, era o que eu achava, pois na verdade ele foi parar em outra dimensão e voltou, por que quando eu cheguei em casa a vontade reapareceu, mais ai já estava tranquilo por que afinal era só esperar o punheteiro do meu irmão terminar de tomar banho, conclusão, depois de tudo isso, me caguei na porta do banheiro.

Samambaia

No mundo de hoje

tudo é venda

e sem se enxergar

compra-se de tudo, que não serve

Pois, servo é quem compra

Se vendo, não sou capaz de dar

se compro, sou capaz de usar

se uso, é pra gastar

até o desgosto

Só no que está vivo pode-se d(o)ar amor.

Rodrigo Diniz

Rubem Alves

A COMPLICADA ARTE DE VER

Ela entrou, deitou-se no divã e disse: "Acho que estou ficando louca". Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. "Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões _é uma alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto."

Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes Elementales", de Pablo Neruda. Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou assombro: 'Rosa de água com escamas de cristal'. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver".

Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física.

William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê". Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo.

Adélia Prado disse: "Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra". Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.

Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. "Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios", escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da experiência chamada "satori", a abertura do "terceiro olho". Não sei se Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que escreveu: "Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se abriram".

Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam. Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, "seus olhos se abriram". Vinícius de Moraes adota o mesmo mote em "Operário em Construção": "De forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo naquela mesa _garrafa, prato, facão_ era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um operário em construção".

A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos, nomes de ruas _e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.

Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: "A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar para elas".

Por isso _porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver_ eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar "olhos vagabundos"...

Rubem Alves - 26/10/2004 - Folha de São Paulo

VAZIO

A vida precisa do vazio:

 A lagarta dorme num vazio chamado casulo até se transformar em borboleta.

 A música precisa de uma vazio, chamado silêncio para ser ouvida.

Um poema precisa do vazio da folha de papel em branco para ser escrito.

E as pessoas, para serem belas e amadas, precisam ter um vazio dentro delas.

A maioria acha o contrário; pensa que é bom ser cheio.

Essas são pessoas que se acham cheias de verdades e sabedoria e falam sem parar.

São umas chatas, quando não são autoritárias.

Bonitas são as pessoas que falam pouco e sabem escutar.

A essas pessoas é fácil amar.

Elas estão cheias de vazio.

E é no vazio da distância que vive a saudade.

Rubem Alves

Espelharte

Há um grande alvoroço nas portas do gigantesco Teatro do Tempo, o público há dias corria atrás de um ingresso para assistir a grande peça intitulada A Vida, estrelando a grande atriz Humanidade, todos já se punham em seus lugares, à peça seria maravilhosa, o público formado pela mais alta incoerência somente admirava a enorme cortina de fumaça que escondia o esplendoroso cenário de universo, o diretor Deus apressava a figurinista Natureza para que todos estivessem finalmente prontos, a peça começa, a grande estrela é a atriz principal que brilhantemente interpreta as cenas de fome, raiva, intolerância, ambição, hipocrisia e descaso. Já terminada a peça o público permanece inerte, de repente surge quem faltava, sobe ao palco o Diabo, imediatamente a platéia se levanta, formada por cegos, surdos, aleijados que sem as mãos batem palmas gritando “Viva ao autor”.

Rodrigo Diniz

Depilação

Esse texto é muito engraçado.

Olha só como a mulher conta a história da sua depilação.

"tenta sim vai ficar lindo"

Foi assim que decidi por livre e espontânea pressão de amigas, me render a depilação na virilha.

Falaram que eu ia me entir dez quilos mais leve.

Mas acho que pentelho não pesa tanto assim.

Disseram que meu namorado ia adorar, que eu jamais iria querer outra coisa.

Eu imaginava que ia doer, porque elas ao menos me avisaram que isso aconteceria.

Mas não esperava que por de trás disso, e bota por de trás disso, havia toda uma industria pornô-ginecolôgica-estética.

- Oi queria marcar depilação com a Penélope.

- Vai depilar o quê ?

-Virilha

-Normal ou cavada ?

Parei aí. Eu lá sabia o que seria uma virilha cavada, mas já que era pra fazer, quis fazer direito.

-Cavada mesmo

- Amanhã as 13 horas ?

- Ok. Marcado.

Chegou o dia em que perderia dez quilos. Almocei coisa leves, porque sabia lá o que me esperava, coloquei roupas bonitas, assim, pra ficar chique. Escolhi uma calcinha apresentável. E lá fui eu.

Assim que cheguei Penélope estava esperando. Moça alta, mulata, bonitona. Oba vou ficar igual ela legal. Pediu para que eu a seguisse até o local onde o ritual seria realizado.

Saímos da sala de espera e logo entrei em um longo corredor.

De um lado a parede e de outro, várias cortinas brancas.

Por de trás delas ouvia gemidos, gritos, conversas.

Uma mistura de Calígula com O Albergue.

Já senti um frio na barriga ali mesmo, sem desabotoar nem um botão, eis que chegamos ao nosso cantinho: uma maca cerca de cortinas.

-Querida pode deitar.

Tirei a calça e timidamente, fiquei lá estirada de calcinha na maca, mas a Penélope mal olhou pra mim, virou de costas e ficou de pé para um mesinha.

Ali estavam os aparelhos de tortura.

Vi coisas estranhas, uma panela, uma máquina de cortar cabelo, uma pinça.

Meu Deus era O Albergue mesmo.

De repente ela vem com um barbante na mão, fingi que era natural e que sabia o ela ia fazer com aquilo, mas fiquei surpresa quando ela passou a cordinha pelas laterais da calcinha e a amarrou bem forte.

-Que bem cavada ?

- É é isso.

Penélope então deixou a calcinha tampando apenas uma fina faixa da Abigail.

nome carinhoso do meu orgão, esqueci de apresentar antes.

- Os pêlos estão altos demais. Vou cortar um pouco senão vai doer mais ainda.

- Ah sim claro.

Claro nada, não entendi porra nenhuma do que ela fazia. Mas confiei.

De repente, ela volta da mesinha de tortura com uma espátula melada de um liquído viscoso e quente. (via pela fumaça).

- Pode abrir as pernas.

-Assim ?

- Não, querida. Que nem borboleta, sabe ? Dobra os joelhos e depois joga cada perna prum lado.

- Arreganhada né ?

Ela riu, que situação.

E então Pê passou a primeira camada de cera quente em minha virilha virgem.

gostoso, quentinho, agradável. Até a hora de puxar.

Foi rápido e fatal. Achei que toda a pele do meu corpo tivesse saído, que apenas minha ossada havia sorado na maca. Não tive coragem de olhar

achei que havia sangue jorrando até o teto

aé procurei minha bolsa com os olhos, já cogitando a possiblidade de ligar para o SAMU

Tudo isso buscando me concetrar na minha expressão

para fingir que era tudo super natural

Pénelope perguntou se estava tudo bem, quando me notou roxa

eu havia esquecido de respirar. Tinha medo de doesse mais

-Tudo ótima e você ?

Ela riu como quem pensa "que garota estranha"

Mas deve ter aprendido a ser simpatica para manter clientes

O processo medieval continuou

A cada puxada eu tinha vontade de espancar Penélope

Lembrava de minhas amigas recomendando a depilação e imaginava que tudo era uma grande sacanagem, só pra me fazer sofrer. Todas recomendam a todos porque se cansam de sofrer sozinhas.

-Quer que tire do lábios ?

- Não eu quero só virilha, bigode não

- Não querida os lábios dela aqui ó

Não, Não não pára tudo. Depilar os tais grandes lábios ? Putz que idéia.

Mas topei, quem está na maca tem que se fuder mesmo.

- Ahh arranca aí. Faz isso valer a pena vai, por favor.

Não bastasse minha condição, a depiladora do lado inavade o cafofinho de Penélope e dá uma conferida na Abigail.

- Olha tá ficando linda essa depilação

- Menina mas tá cheio de encravado aqui, olha de perto.

Se tivesse sobrado algum pentelinho, ele teria balançado com a respiração das duas.

Estava bem perto dali. Cerrei os olhos e pedi que fosse um pesadelo.

"Me leva daqui Deus, me teletransporta"

Só voltei a terra quando entre uns blábla blás ouvi a palavra pinça

-Vou dar uma pinçada aqui, porque ficaram uns pelinhos, tá ?

- Pode pinçar tá tudo dormente mesmo, to sentindo nada

Estava enganada, senti cada pinçadinha daquela pinça filha da puta a arrancar os cabelinhos resistentes da pele já dolorida e quis matá-la. Mas mal sabia que o motivo para isso ainda estava por vir.

- Vamo ficar de lado agora

-Hein ?

-Deitar de lado para fazer a parte cavada

Pior não podia ficar. Obedeci a Penélope, deitei de ladinho e fiquei esperando novas ordens

-Segura sua bunda aqui ?

-Hein ?

- Essa banda aqui de cima, puxa ela para afastar da outra banda.

Tive vontade de chorar, eu não podia ver o que Pê via.

Mas ela estava de cara para ele, o olho que nada vê.

Quantos haviam visto, à luz do dia, aquela cena ?

nem minha ginecologista.

Quis chorar, gritar, peidar na cara dela, como se pudesse envenená-la.

Fiquei pensando nela acordando à noite com um pesadelo. O marido perguntaria:

-Tudo bem Pê ?

- Sim.... sonhei de novo com o cu de uma cliente.

Mas de repente fui novamente trazida para realidade

Senti o aconhego falso da cera besuntando o meu Twin Peaks.

Não sabia se ficava mais com medo da puxada ou com vergonha da situação.

Sei que ela deve ver mil cus por dia.

Aliás isso até alivia minha situação.

Por que ela lembraria justo do meu entre tanto

E aí me veio o pensamento: "Peraí mas tem cabelo lá?"

Fui impedida de desfiar o pensamento

Pê puxou a cera

Achei que a bunda tivesse ido toda embora

Em um puxão só Pê arrancou qualquer coisa que tivesse ali

Com certeza não havia mais uma preguinha pra contar história.

Mordia o travesseiro e grunhia ao mesmo tempo. Sons guturais, preces e xingamentos tudo junto

-Vira agora do outro lado.

Porra por que não arrancou tudo de uma vez ?

Virei novamente e segurei a bandinha.

E então piora. A broaca da salinha do lado novamente abre a cortina.

-Penélope me empresta um xumaço de algodão ?

Apenas uma lágrima solitária escorria dos meus olhos

Era dor demais, vergonha demais.

Aquilo não fazia sentido. Estava me depilando pra quem ?

ninguem ia ver o tobinha tão de perto daquele jeito.

Só mesmo Penélope e agora a vizinha inconveniente.

-Terminamos. Pode virar que vou passar a maquininha.

-Máquinha de que ?

- Pra deixar ela com o pelo baixinho que nem campo de futebol.

-Dói ?

-Dói nada

-Tá passa essa merda..

-Baixa a calcinha por favor ?

Foram dois segundos de choque extremo.

"Baixe a calcinha" como é que alguém fala isso sem antes pegar no peitinho ?

Mas o choqeue foi substituído por uma total redenção.

Ela viu tudo da perereca ao cu, o que seria baixar a calcinha ?

E essa parte não doeu mesmo, foi até bem agradável

-Prontinha, posso passar um talco ?

-Pode vai lá, deixa a bicha grisalha

- Tá ótimo, pode namorar muito agora

Namorar, namorar... eu estava com sede de vingança

admito que o resultado é bonito, lisinho, sedoso

mas doia e incomodava demais. Queria matar minhas amigas

Queria virar feminista, morrer peluda, protestar contra isso

Queria fazer passeatas, criar uma lei antidepilação cavada

colar um poster da Claudia Ohana no meu quarto, sei lá

de repente comprar o domínio www.preserveasxoxotaspeludas.com.br